sinto

tem coisas miúdas,
mas tão lindas
que me arrancam lágrimas.

tem coisas minhas
e tão minhas
que ainda sinto,
mesmo se as perdi.

tem coisas do mundo
e tão finas
que se vejo ao longe
creio que não vi.

tem coisas sentidas,
pressentidas,
que missão como um poema:
se não as faço,
se não as sinto,
sei que viver é pouco
e vivendo,
minto.

[ainda]

tela

o assalto (quedar morto)

quando me abordou, eu estava calmo,
mas ao notar que ele me acertou o ombro...
“imbecil, não vê que faltou um palmo?!”

fratura

fica a cicatriz dos meus gestos
no canto esquerdo do teu olho
direito, que é para descer
uma lágrima esquerda,
se descer.

ficam
as sombras dos meus não-gestos.
e não habitam qualquer canto
senão este em que desafio
o teu silêncio de palavras
pesando para baixo.

numa terra sem luzes,
capturo vaga-lumes nas vielas.
enquanto dormes,
silenciosamente
ilumino o corpo
procurando as marcas
deixadas.

caio numa escura, dona,
e está tudo calçada.
puxo de lápis e conhaque –
“eu não devia te dizer” –
e passo, com os dedos,
a examinar meu próprio corpo,
à cada centímetro um verso.
essa cartografia.

isso posto:
osso exposto.


depois, uma (quase) introdução

um trato

Façamos um trato, Amor,
assim,
informalmente.

Não exigirei muito de você,
serei humilde
como a torneira que pinga a vida
toda a vida.

Não usarei fogos de artifício
para dizer teu nome
vizinho ao nome da amada,
basta saber que caminhas cá,
no peito dela.

Não gritarei aos jornais -
deixa que estejas sereno,
em cada página,
como um velhinho simpático
que ri da fuzilaria.

Façamos um trato, amigo:
não levantarei teu humano nome em vão,
e permitirás que vão-se os anos.