e a porra toda

a um hoje tão ontem

informo aos senhores,

incautos doutores

da moral e cívica,

doutores do ITA,

do IME, da UTI,

OSPB,

gente da tevê,

os que comentam jornais

e a porra toda:

vão se foder

e o mais

é o cais

onde aportam palavras
concretas armadas,

pêssegos e tontos

marinheiros, flibusteiros

tiranossauros, genuínos

felicianos e outros tantos

dinossauros calvos,

tardos, mas sim falhos

parvos otários de paletó

um nó na língua

pra morrer à míngua

num chiqueiro,

num beiço de bueiro,

num apê fuleiro

com vista prum rebanho

de coices, fiéis vibradores

isso de meter sempre o focinho

é de quem não libera o cofrinho,

não vive zen

não ama sem

ver o jardim do outro,

não tem braços

pra abraços de polvo

puto

um murro no muro,

um pulo do muro,

um beijo no muro

falir o escuro

pétalas e flechas

para t.

afogo a quinta palavra,

onde cantava recifes, arpões,

odisséias, flechas e pétalas...

quase nada.

já não farei mais

poemas contidos,

quase-ditos,

com (silêncios de) ogivas

de mil mega-tons de vermelho

que não explodiriam

sobre os teus seios.

mas canto palavras em que diga

que te quero –

pouco ou muito, hoje ou sempre,

sem voltas, sem fugas .

e já não risco versos feito fósforos,

nem digo baralhos, mapas,

ou faço ogivas e cartas...

a não ser que tu me peças,

bela,

por mais pétalas e flechas.

e sou mil flores, luares...

naufrágios, corais

e mares.

descoberta

você dorme

e eu teço um bordado

de delicadezas

para te vestir

quando acorde

de mil cítaras

e madrugadas

o lençol te cobre.

mas de que?

a roupa te cobre.

mas por quê?

meus olhos te cobrem

quando o que me salva

é te descobrir

e ir e vir,

e demorar,

e tardar,

e entardecer

sobre tua carne

que me espera

sem saber

fado baião

saindo d’anhão,

do chão do sertão,

num rumo mei torto

de ramos d’alecrim

e rosários d’aboio,

bater peito num casarão,

bater poeira das botas,

bater minério dos olhos,

bater nuvens dos cabelos,

bater tambor nas vielas,

apanhar o fim do cantar:

findar vida verso palavra

no Mar.

do mar e do rio

"a cidade não está no homem

do mesmo modo que em suas

quitandas praças e ruas"

-ferreira gullar, "poema sujo" (buenos aires, 1975)

a cidade em que vou

perdendo os pés

não é aquela que corre

iluminada

entre os cabelos.

dela, aquela,

sobram pedras e perdas

avenidas ou veredas

que tomam de assalto

os olhos que as viram

se nada mais veem –

quando cerram as cortinas

feito em sono bravo.

feito feitiço

lançado em meu nome:

magia de areia soprada sempre

pelo vento

cegueira de sol batendo duro

no chapéu

assombro de céu fechando água

sobre o tempo.

castigo e alento:

o que só cabe em si

desagua desterro em mim,

foz de um rio n'outro.

manual para a poesia – parte única e inadiável

como escrever um poema?

nem se iludir:

ele se faz através de você

dois

um poema é feito bandeira fincada

em qualquer fenda do coração;

mas sem a bandeira,

sem a fenda,

sem coração

e tampouco um

até restarmos

os três.

puzzle

querida, na próxima vez

que meus dedos beijarem

os teus dedos abertos

sobre o travesseiro

portarei um elmo,

coberto de esquivas e mistérios,

fingindo não morrer

com o teu quebra-cabeça

da maior importância

quatro mãos

i.

rio: nada.
são paulo: nada.
foto: nada.

poema: nada.

ii.

rio: nademos os dois
são paulo: erro de concordância, concordemos, pois
foto: meu olho que (não) te vê
poema: agora te escreve

outra fantasia

há um tempo

que é tempo o bastante

para saber quaisquer coisas

sobre a tua ausência –

essa que quanto mais ela

mais se assemelha

a tua presença.

sei que não morro, nem nada.

passo bem, vivo,

peço fogo a desconhecidos:

paro no sinal.

como três vezes ao dia,

no mínimo.

às vezes, balanço o oceano

e animo as ondas.

ainda acendo o sol com o pouco

fogo de um isqueiro.

picho poemas etéreos no concreto

muro do parlamento.

sem o que é teu –                                                        

vapor de lábios

em meu ouvido,

olhar que se dissolve

em pálpebras,

fantasia de oboés                               

sobre o lençol –

passo quase impune:

a poesia me entrega

sem saber

se me recebes.